Es ist ein warmer Sonntagnachmittag im Juni 2026, und durch das geöffnete Küchenfenster in der Ostengasse höre ich das stete, beruhigende Plätschern des kleinen Steinbrunnens unten im Hinterhof. Der Duft von frisch gebackenem Brot weht vom Bäcker Prantl herüber, ein vertrauter Regensburger Gruß, der sich mit dem Aroma meines Fencheltees vermischt. Vor mir liegt mein Leinen-Heft, die Seiten schon ein wenig gewellt von der Luftfeuchtigkeit und den vielen Stunden, die ich hier seit Beginn meiner Altersteilzeit verbracht habe.
Bevor ich beginne, meine Gedanken zur heutigen Tageszahl zu notieren, ein kleiner Hinweis: Einige Links in diesen Sonntagsnotizen sind Affiliate-Links. Wenn du über einen dieser Links ein Buch oder einen Kurs kaufst, bekomme ich eine Provision — dein Preis ändert sich dadurch nicht. Ich schreibe nur über Bücher wie den Zahlen-Code, die ich selbst hier an meinem Küchentisch durchgearbeitet habe. Ich bin keine Ärztin oder Therapeutin, sondern eine Lehrerin, die ihren eigenen Weg sucht. Wenn es dir wirklich schlecht geht, sprich bitte mit deinem Hausarzt oder einer Beratungsstelle.
Der Kloß im Hals, der mit der Altersteilzeit nicht einfach verschwand
Dreiundzwanzig Jahre lang war ich Frau Haselbeck an der Clermont-Ferrand-Schule. Dreiundzwanzig Jahre, in denen ich hauptsächlich dritte und vierte Klassen durch die bayerische Grundschulzeit begleitet habe. Ich erinnere mich noch gut an die grüne Wandtafel und den abgegriffenen Lappen, der immer ein wenig zu sauer roch. Es war ein schönes Berufsleben, eigentlich. Aber Ende 2023 merkte ich, dass etwas nicht mehr stimmte. Der Kloß im Hals vor jedem Elternabend wurde dicker, das Herzrasen morgens vor sechs unerträglich. Ein langsames Burnout, das schon zwei Schuljahre lang unter der Oberfläche geschwelt hatte.
Seit Januar 2024 unterrichte ich nun nur noch zwölf Wochenstunden, immer Dienstag und Donnerstag Vormittag. Man sollte meinen, dass mit der Reduzierung der Stunden auch die emotionalen Blockaden verschwinden. Aber so einfach ist das nicht. Die Seele hat kein Stundenmaß. Wenn ich am Sonntagabend an den Dienstag dachte, zog sich mein Brustkorb immer noch zusammen. Die Angst, den Erwartungen der Eltern oder der Schulleitung nicht gerecht zu werden, saß tief in meinen Knochen, wie der Kalk in den alten Rohren hier in der Altstadt.
Im Juni 2024, es war ein besonders drückender Tag, drückte mir eine alte Studienfreundin aus Augsburg ein Buch in die Hand. Es war Rosina Kaisers Zahlen-Code. Sie sagte: "Hier, Kerstin, irgendwas Kleines für den Sonntag, nichts Großspuriges." Ich war skeptisch. Als Lehrerin bin ich darauf trainiert, Dinge logisch zu analysieren, nicht in Zahlen nach Schicksalssignalen zu suchen. Aber ich merkte schnell, dass es nicht um Wahrsagerei ging, sondern um eine Struktur für das Unaussprechliche.
Wenn Zahlen die Sprache der Gefühle ersetzen
In den ersten Wochen meiner Arbeit mit dem Zahlen-Code passierte etwas Seltsames. Ich saß hier mit meinem Fencheltee, und der Geruch vermischte sich mit dem Duft von altem Papier aus meinem Ringbuch mit Kinderzeichnungen der Klasse 3b von 2019, das noch im Regal steht. Ich begann, meine Tageszahl zu berechnen. Ganz nüchtern. Ohne Software, einfach mit Stift und Papier, wie ich es früher meinen Kindern beigebracht habe.
Anfangs versuchte ich krampfhaft, die Zahlen meiner schwierigeren Schüler oder deren Eltern zu berechnen. Ich wollte sie irgendwie "steuern" oder verstehen, warum sie so reagierten, wie sie reagierten. Es war ein typischer Lehrerinnen-Reflex: Ich wollte das Problem im Außen lösen. Aber Rosina Kaisers Ansatz lehrte mich etwas anderes. Es ging nicht um die anderen. Es ging um meine eigene Resonanz. Eine emotionale Blockade ist oft nichts anderes als ein Festhalten an einem alten Muster, das im aktuellen Rhythmus keinen Platz mehr hat.
Ein besonderer Moment war ein Dienstagvormittag im letzten November. Ein grauer Tag, der Domschatten lag schwer über der Stadt. Ich hatte eine E-Mail von einem Vater bekommen, die mich früher tagelang beschäftigt hätte — fordernd, ein wenig untergriffig. In meinem Sonntagsjournal hatte ich für diesen Zeitraum eine bestimmte Zahlenkonstellation notiert, die auf das Thema Abgrenzung und Selbstwert hindeutete. Als ich die Mail las, spürte ich das gewohnte Engegefühl. Aber dann erinnerte ich mich an die Notiz im Leinen-Heft. Es war, als ob die Zahl mir die Erlaubnis gab, die Emotion sachlich zu betrachten. Ich bin keine Numerologin, ich bin eine Frau mit einer schiefen Lavendelvase vom Bauernmarkt, die endlich wieder durchatmen will. In diesem Moment löste sich etwas. Ich antwortete freundlich, aber bestimmt — und das Herzrasen blieb aus.
Struktur statt Esoterik: Warum Lehrer den Zahlen-Code brauchen
Viele meiner ehemaligen Kolleginnen an der Clermont-Ferrand-Schule leiden unter dem enormen psychischen Druck. Disziplinprobleme, Korrekturlasten und der ständige Rechtfertigungsdruck blockieren den emotionalen Zugang zu sich selbst. Wenn man den ganzen Tag nur "funktioniert", verlernt man das Spüren. Standardmethoden wie Meditation oder progressive Muskelentspannung scheitern oft daran, dass der Kopf zu laut ist. Der Zahlen-Code hingegen bietet eine fast schon mathematische Nüchternheit, die uns Lehrkräften entgegenkommt.
Es ist ein wenig wie beim Tageszahl berechnen für mein Sonntagsritual: Man bekommt eine Aufgabe. Man rechnet. Man ordnet zu. Diese intellektuelle Vorarbeit öffnet die Tür für die emotionale Erkenntnis. Ich habe gelernt, dass meine Blockaden oft dort saßen, wo ich versuchte, die Perfektionistin aus der 3b zu bleiben, obwohl ich jetzt in einem ganz anderen Lebensabschnitt bin. Der Zahlen-Code ist für mich kein Allheilmittel, aber er ist ein Werkzeug, um die inneren Jahreszeiten zu verstehen.
Natürlich gibt es Sonntage, an denen ich im Heft nichts erkenne. Letzten Monat gab es eine Woche, da schienen die Zahlen überhaupt nicht zu meiner Stimmung zu passen. Ich saß hier, der Tee war längst kalt, und ich fühlte mich einfach nur leer. Das gehört dazu. Ich schreibe das dann auch so auf: "Keine Resonanz heute." Es ist wichtig, ehrlich zu bleiben. Der Zahlen-Code ist kein Heilsversprechen, das man einfach konsumiert. Es ist eine Einladung zur Selbstbeobachtung.
Ein neuer Rhythmus zwischen Ostengasse und Neupfarrplatz
Wenn ich heute über den Neupfarrplatz schlendere und die schiefe Lavendelvase ansehe, die ich mir dort gekauft habe, fühle ich mich leichter. Die Altersteilzeit mit ihren zwölf Wochenstunden hat mir den Raum gegeben, aber der Zahlen-Code hat mir die Methode geschenkt, diesen Raum auch innerlich zu füllen. Es ist ein langsamer Prozess. Manchmal hilft es auch, sich mit anderen auszutauschen, die einen technischeren Zugang suchen, wie eine ehemalige Kollegin, die mir neulich von ihren MeineRadionik Software Erfahrungen erzählte. Für mich bleibt es beim Leinen-Heft, aber jeder braucht seinen eigenen Anker.
Das plötzliche Nachlassen des Drucks in der Brust, wenn ich die Tageszahl im Heft notiere und merke: Heute darf ich einfach nur Lehrerin sein, ohne die Last der ganzen Welt auf den Schultern — das ist das eigentliche Geschenk. Es ist die Akzeptanz, dass ich nicht mehr die Frau Haselbeck von 2001 sein muss. Ich darf die Kerstin von 2026 sein, die den Domschatten genießt und weiß, dass jede Zahl ihre Zeit hat.
Vielleicht ist es gerade dieser lehrerinnentypische Respekt vor der Ordnung, der mir hilft. Wenn auch du merkst, dass die Reduzierung der Stunden allein nicht reicht, um die alten Geister zu vertreiben, schau dir den Zahlen-Code einmal an. Es muss nicht gleich ein großer Kurs sein. Ein einfaches Buch, ein ruhiger Nachmittag und die Bereitschaft, hinzusehen, reichen oft aus. Wer weiß, vielleicht findest du auch deinen Weg, um die Schlafstörungen durch eine Routine am Sonntag zu lindern.
Ich klappe mein Heft jetzt zu. Die Sonne steht tief über den Dächern der Altstadt, und ich werde noch eine kleine Runde an der Donau spazieren gehen, vorbei an der Steinernen Brücke. Ohne Planer, ohne Korrekturen im Kopf. Nur ich und der Rhythmus meiner eigenen Zahlen.